Extrait: « La nuit sentait la mort, de cette odeur âcre du sang frais au début de sa macération, dans la chaleur persistante d’une splendide journée du mois de juin. Quelle heure pouvait-il être ? Vingt-trois heures ? Minuit ? Quelle importance ? Il fallait bien mourir un jour: Qu’il fût aujourd’hui ou demain, importait peu […]